Kapitel 35

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Es war fast zwei Uhr, als Longtree hörte, wie sich ein Pferd näherte.

Er hatte ungefähr eine Stunde geschlafen und schreckte bei dem Geräusch auf. Die Jahre, in denen er gefährlichen Männern nachgestellt hatte und von ihnen gejagt wurde, ließen ihn nur noch leicht schlafen. Das kleinste Geräusch weckte ihn auf.

Manchmal reichte schon ein kräftiger Wind aus, der die Bäume rauschen ließ.

Er kämpfte sich aus seinen Decken. Sein Pferd schnaubte.

Der Reiter hielt in den Bäumen an, die die kleine Schlucht säumten.

»Komm schon«, rief Longtree, der jetzt seine Pistole gezogen hatte.

Der Reiter kam langsam den Pfad hinunter; die Pferdehufe knirschten mit vorsichtigen, langsamen Schritten im Schnee. Longtree warf Holz auf das nur noch glimmende Feuer, das orangefarben aufflackerte. Der Reiter war ein Indianer, daran gab es keinen Zweifel. Ein langes Büffelfell war bis über seinen Kopf gezogen und er saß in einem rohledernen Sattel.

Nur war es kein »er«, sondern Laughing Moonwind vom Lager der Blackfoot.

Sie trug Büffelhandschuhe und hatte ein altes Kentucky-Gewehr dabei. Sie machte ihr Pferd fest und setzte sich ans Feuer.

»Sie sind so ziemlich die letzte Person, die ich hier erwartet habe«, sagte Longtree, steckte seine Pistolen weg und setzte sich neben sie. Er rollte sich eine Zigarette.

»Sie kamen, um uns Fragen zu stellen«, begann sie. »Jetzt bin ich gekommen, um das Gleiche zu tun.«

Er nickte. »Das klingt fair. Wer hat Sie geschickt? Crazytail?«

Sie starrte ihn mit ihren großen braunen Augen an. Das Feuer reflektierte darin; es schien dort hinzugehören. »Ich habe gesagt, ich stelle die Fragen«, sagte sie streng und dann in etwas weicherem Ton: »Ich bin aus eigenem Antrieb gekommen.«

»Ihr Englisch ist gut«, bemerkte Longtree, ohne sich die Mühe zu machen, nachzufragen, wo sie es gelernt hatte.

»Ich bin bei Weißen in die Schule gegangen.«

Er nickte. »Ich auch.«

»Warum sind Sie hier?«, wollte sie wissen. »Warum kümmert sich die U.S. Regierung um diese Vorfälle?«

»Es werden Menschen umgebracht. Ich bin hergeschickt worden, um den Grund dafür herauszufinden.« Er erklärte ihr kurz, wie viel Ärger daraus angesichts der Silberminen und des Reservats und des generellen Hasses zwischen Weißen und Indianern resultieren konnte.

»Und Sie glauben, dass Sie all diese Probleme lösen können?«

»Nein, aber ich kann's versuchen.« Das zitternde Licht des Feuers warf springende Schatten auf sein Gesicht. »Jemand muss das tun. Es ist außer Kontrolle. Wenn das so weiter geht, werden die Menschen aus Wolf Creek wegziehen. Das mag für Ihr Volk eine gute Sache sein, Moonwind, aber für den weißen Mann ist es das nicht.«

Sie reagierte nicht darauf. »Und Sie werden bleiben, bis Sie der Sache auf den Grund gegangen sind?«

Er nickte. »Das muss ich.«

»Selbst wenn Sie dafür sterben müssen?«

Er zuckte die Achseln. »Darauf lasse ich es ankommen. Ich werde dafür bezahlt.«

»Sie sind äußerst dickköpfig. Und sehr dumm.«

Sie ließ das Büffelfell von ihren Schultern auf die Erde gleiten. Durch das Feuer war es sehr warm. Longtree hatte inzwischen die Jacke abgelegt. Er saß rauchend da und beobachtete sie, ließ sie die Dinge leiten. Sie wusste irgendetwas und er wollte erfahren, was.

»Die Büffelherden werden immer kleiner«, sagte sie. »Bald werden meine Leute genauso hungern wie die anderen Stämme der Prärie. Wir sind ein aussterbendes Volk.« Traurig starrte sie zu Boden. Es war keine erlernte Traurigkeit, sondern eine vererbte – die ihres Volks. »Das ist von all den Demütigungen, welche die Weißen uns aufzwingen, die schlimmste. Sie nehmen uns die Fähigkeit, uns zu ernähren und zu bekleiden. Wir werden betteln müssen, nur um unsere Kinder nicht hungern zu lassen. Die Weißen haben wir nie gemocht. Aber wir hätten ihnen sogar vergeben können, wenn es zufällig geschehen wäre. Doch es war kein Zufall.« Ernst und stolz blickte sie ins Feuer. »Die Armee hat das Abschlachten der Büffel angeordnet. Und wir sterben mit den Büffeln.«

Longtree sagte: »Ich glaube, dass die Armee den Sioux und Cheyenne Einhalt gebieten will. Damit die Indianerkriege aufhören.«

»Und was ist mit uns?«, fragte Moonwind. »Müssen wir mit ihnen umkommen?«

Longtree seufzte. »Ich wünschte, dass ich dafür eine Antwort hätte.«

»Ihre Leute, die Absaroka, die Crow, haben mit den Flathead gegen uns gekämpft …«

»Gegen die Dakota und die Sioux haben wir auch gekämpft.«

»Sie haben gegen uns gekämpft«, beharrte sie.

Er sog an seiner Zigarette. »Hatten die Crow denn eine andere Wahl? Die Blackfoot haben sie gnadenlos überfallen und getötet. Moonwind, die Blackfoot sind ein Kriegervolk und bestimmt nicht unschuldig.«

Sie ignorierte das. »Die Crow haben mit den Weißen gegen uns und gegen andere Stämme gekämpft. Und was hat es ihnen gebracht? Man hat sie vergessen, als sie für die Weißen nicht mehr nützlich waren. Von den Crow gibt es jetzt nur noch wenige, Joseph Longtree. Aus ihnen ist ein hungerndes, geschlagenes Volk geworden, das von den Krankheiten des weißen Mannes geplagt wird.«

»Ich weiß, was geschehen ist«, sagte er zu ihr. »Das ist mir nicht neu.«

»Die Weißen sind Verräter.«

»Nicht alle.«

»Ihre Mutter war eine Crow. Wie können Sie so etwas sagen?«

»Und mein Vater war weiß. Nichts davon hat mit dem zu tun, wegen dessen ich gekommen bin«, erklärte er. »Ich bin nicht gekommen, um Indianer zu jagen. Ich bin hier, um diesem Töten Einhalt zu gebieten oder zumindest herauszufinden, warum es geschieht.«

»Ist Ihnen das so wichtig?«

»Ja«, gab er zurück. »Und jetzt stelle ich ein paar Fragen, die Sie beantworten werden. Erzählen Sie mir mehr über die Skull Verbindung.«

Sie zuckte die Achseln. »Der gehören nur Männer an, wie bei den Geheimbünden üblich. Wir haben mehrere davon, wie andere Stämme auch. Es gibt noch die Bear, Wolf und Beaver Verbindung. Man sagt, dass die Beaver Verbindung die spirituell einflussreichste ist. Aus der Wolf und Bear Verbindung kommen die besten Jäger. Aber die älteste und geheimste ist die Skull Verbindung. Sie wird auch am meisten gefürchtet.«

»Warum?«

»Weil …« Sie spitzte die Lippen, als ob das, was sie hier preisgab, tabu wäre – was es vermutlich auch war. »Weil es in ihrer Macht steht, den Skullhead heraufzubeschwören.«

»Und was ist dieser Skullhead?«

»Ein übernatürliches Wesen. Der Überlieferung nach rächt der Skullhead Vergehen und Untaten.«

Longtree starrte sie an und bemerkte, dass sie mehr wusste, als sie erzählte. Sie wich seinem Blick aus. »Sagen Sie mir, was es damit auf sich hat.«

Lange starrte sie ins Feuer und begann dann: »Man sagt, dass die, die der Skull Verbindung angehören, ihre Gestalt ändern, zu etwas anderem werden können.« Sie ließ die Worte wirken. »In meinem Volk ist das ein ganz herkömmlicher Glaube. Die Bear Verbindung glaubt, dass sie die Gestalt ihres geistigen Führers annehmen kann, die des Großen Bären. Die Wolf Verbindung glaubt, dass sie sich in Wölfe verwandeln kann.«

»Und glauben Sie das?«

»Ich glaube viele Dinge.«

»Aber das hier, glauben Sie daran? Die Weißen haben ein Wort für Gestaltenwandler. Kennen Sie es?«

»Werwolf«, sagte sie. »Ein europäischer Glaube.«

Er nickte. »Eine alte Legende.«

Die Bezeichnung schien ihr nichts auszumachen. »Man sagt, dass die Urahnen vielen Kreaturen nahe waren. Manche davon gibt es nicht mehr. Manche sind nur noch eine ferne Erinnerung. Sie sind mit ihnen auf die Jagd gegangen, in ihrer Gestalt. Sie konnten ihre Haut abstreifen. Darunter war das Fell eines Wolfs oder Bären. Das wurde mit der Blutmedizin erreicht, von der mein Vater sprach.«

Longtree warf seine Zigarette ins Feuer. »Also gut. Das ist schön für die Wolf und Bear Verbindung. Ich mache mich über das, was sie glauben, nicht lustig. Aber was ist mit denen der Skull Verbindung? Was behaupten die, durch die Blutmedizin zu werden?«

Sie schwieg. Dann wandte sie sich zur Seite und sah ihn an, verschlang ihn mit ihren Augen, sodass er erschauderte. Licht und Schatten spielten über ihr Gesicht. »Man hat gesagt, dass mein Großvater ein Gestaltenwandler war. Dass er oft in Tiergestalt auf die Jagd ging. Dass sein Vater und der Vater seines Vaters auch welche waren.«

»Und Crazytail?«

»Er auch.«

Longtree leckte sich über die Lippen. »Wollen Sie mir sagen, dass Ihr Vater in Tiergestalt diese Menschen getötet hat? Als urzeitliches Tier? Als Skullhead?«

Sie sah wütend aus. »Nein. Sie wollten mehr über die Skull Verbindung wissen. Das ist alles, was ich dazu zu sagen habe.«

Aber war das alles? Versuchte sie, ihm damit etwas zu sagen? Nein, entschied er, sie erzählte nur Geschichten ihres Volkes, mehr nicht. Menschen wurden nicht zu Tieren. Es gab keine Werwölfe oder Werbären oder Skullheads. Wenn er anfing, solchen Schwachsinn zu glauben, war es an der Zeit, sein Marshal-Abzeichen zurückzugeben. Es war zu verrückt.

»Vor einem Jahr«, sagte sie, »ist in Wolf Creek ein weißes Mädchen ermordet worden. Carpenter hieß sie. Sie war vergewaltigt und dann erstochen worden. Mein Bruder, Red Elk, wurde verhaftet.«

»Hat er das Verbrechen begangen?«

»Nein, so etwas würde er nie tun.« Das schien sie zu glauben. »Er hatte zu viel Ehrgefühl. Man hat ihn gesehen, wie er sich über die Leiche beugte, und da er ein Indianer war, haben die Weißen natürlich entschieden, dass er es getan haben musste.« Sie presste die Lippen hart zusammen. »Er wurde festgenommen und ins Gefängnis gesteckt. Zwei Nächte später hat ein Lynchmob das Gefängnis gestürmt und ihn gehängt.« Sie lachte trocken, emotionslos. »Zumindest ist es das, was Sheriff Lauters sagt.«

»Sie glauben, dass er lügt?«

»Ja. Warum, weiß ich nicht, aber ich glaube, dass er jemanden schützen will.« Zweifel hatten sich in Moonwinds Herzen angesiedelt und nun nährte sie diese. »In den letzten Jahren sind die Rancher von organisierten Viehdieben geplagt worden. Red Elk hatte mir erzählt, dass er zu wissen glaubte, wer dazugehört.«

»Er wurde also verhaftet und gelyncht, damit er nichts verraten konnte?«, fragte Longtree.

»Ich glaube, ja. Aber da ist noch mehr. Nachdem er gehängt wurde, ging hauptsächlich unter den Weißen ein Gerücht um, das Red Elk die Frau nicht getötet hatte. Dass er sie entdeckte, als sie im Sterben lag, und dass sie ihm sagte, wer sie angegriffen hatte.«

»Einer der Viehdiebe?«

»Das wäre … logisch, finden Sie nicht? Red Elk wusste, wer ihr Mörder war, und er wusste auch, wer die Diebe waren.«

Longtree seufzte. »Sie sind am Raten.«

»Ach ja? Ich habe Red Elk an dem Tag, bevor er gelyncht wurde, im Gefängnis besucht. Er hat mir gesagt, dass er weiß, wer der Mörder ist. Und dass er vor Gericht mit dem Finger nicht nur auf den Mörder, sondern alle Viehdiebe zeigen wollte.«

»Aber er hat Ihnen nicht erzählt, um wen es sich handelt?«

Sie schüttelte den Kopf. »Er sagte, dass es zu gefährlich für mich sei, das zu wissen.«

Longtree überlegte. In gewisser Hinsicht machte es Sinn. Wenn Red Elk den wahren Mörder und die Viehdiebe kannte, hätten bestimmte Leute allen Grund, ihn einzukerkern und zu lynchen, bevor es zur Verhandlung kam. Aber was war mit Lauters? Wie war er darin verwickelt? Die Logik diktierte, dass er zu den Viehdieben gehörte und dass der Mörder ein anderer war. Lauters wollte nicht, dass der Mörder vor Gericht kam, denn angesichts der Todesstrafe hätte er alles erzählt. Red Elk wurde gesehen, wie er sich über die Leiche beugte – ein äußerst praktischer Sündenbock. Danach passte alles zusammen: Die Viehdiebe mussten gewusst haben, das Red Elk sie kannte. Es klang logisch und beantwortete viele Fragen – aber war es die Wahrheit?

Longtree rollte sich noch eine Zigarette und steckte sie mit einem glimmenden Stück Holz aus dem Lagerfeuer an. »Wer«, fragte er, »hat gesehen, wie sich Red Elk über die tote Frau gebeugt hat?«

»Sheriff Lauters.«

Longtree verzog das Gesicht. Verdammt. Jetzt war alles nur zu offensichtlich – oder? Er konnte nicht einfach so Schlussfolgerungen ziehen. Er würde langsam machen müssen, alles so still und heimlich wie möglich überprüfen. Wenn Lauters darin verwickelt war und entdeckte, dass Longtree anfing, herumzuschnüffeln … das konnte übel ausgehen. Trotzdem erklärte nichts von alledem die vielen anderen Tode.

»Ich werde das untersuchen«, versprach er. »Aber in erster Linie muss ich mich um die Morde kümmern.«

»Vielleicht lösen Sie auch die andern Fälle, wenn Sie diesen lösen.«

Er sah sie an. Moonwind wusste wesentlich mehr, als sie zugab, aber sie war äußerst dickköpfig. Sie würde ihm nur so viel preisgeben, wie sie wollte. Eine Frau wie sie konnte nicht zum Reden gezwungen werden. Er musste ihr Vertrauen gewinnen, und das konnte er nur, indem er untersuchte, wie ihr Bruder gelyncht worden war und was dazu geführt hatte.

Eins nach dem anderen.

»Wenn ich es nicht besser wüsste«, sagte Longtree, »würde ich sagen, dass Sie andeuten wollen, diese Morde seien aus Rache geschehen.«

Sie zuckte die Achseln. »Das werden Sie schon selbst herausfinden müssen.«

Er beließ es dabei. Er hatte angenommen, dass es zwischen den ermordeten Männern eine Verbindung gegeben hatte, und nun wurde ihm eine Möglichkeit aufgezeigt – es musste sich bei ihnen um die Viehdiebe gehandelt haben; jene, die Red Elk gelyncht hatten.

Immer langsam, mahnte er sich. Vorsichtig. Sie könnte auch lügen.

Aber noch hatte er keine Entscheidung getroffen. Er würde alles genau untersuchen und dann daraus seine Schlüsse ziehen.

Plötzlich wurde er sich bewusst, dass er in ihre Augen starrte und sie in seine. Er lehnte seinen Kopf zu ihr hinüber und sie schlang ihre Arme um ihn, bedeckte ihn mit leidenschaftlichen Küssen. Dann wandte sie sich ab und zog ihr Baumwollkleid aus. Longtree machte es ihr nach. Ihr straffer Körper wurde vom Feuer in Rottönen gebadet. Er küsste ihre Brüste, ihren Bauch, alles von ihr. Sie zog ihn auf sich hinauf und führte ihn in sich hinein. Und selbst während er kraftvoll in sie stieß und in ihre wilden, hungrigen Augen schaute, sah er noch das Gesicht von Lauters vor sich.

Aber nicht mehr lange.

Einige Zeit später lagen sie zusammen mit Longtrees Decken bedeckt vor dem Lagerfeuer. Die Nacht war kalt, aber sie schwitzten und glühten noch nach ihrem Liebesakt. Lange sagte keiner ein Wort. Es schien nicht nötig zu sein. Der Wind war kühl, hier in der Schlucht hinter den Bäumen kaum zu spüren. Im Himmel strahlten die Sterne.

Moonwind stützte sich auf einen Ellbogen und sagte: »Du bist in einer Missionsschule aufgewachsen?«

»Zum Teil.« Er erzählte ihr vom Überfall der Sioux, die sein Dorf und seine Familie zerstört hatten. »Man könnte sagen, dass ich gleichermaßen von den Crow und den Weißen erzogen bin.«

»Die Weißen ordnen gerne alles wie in Schubladen. Ist dir das schon mal aufgefallen?«

»Ja.«

»Alles muss etikettiert und geordnet und getrennt in unterschiedlichen Kästchen untergebracht werden. Seltsam.«

Longtree lachte. »Sie finden das Leben auf diese Art leichter zu ertragen.«

Moonwind sagte: »Mein Vater, Herbert Crazytail, ist ein äußerst weiser Mann. Als ich klein war, hatte er unter den Weißen viele Freunde. Als sie dann in Virginia City die Missionsschule bauten, hat er mich hingeschickt, damit ich die Gebräuche der Weißen lerne. Damit ich ihre Sprache spreche und ihren Gott kenne. Er hat gesagt, dass die Weißen eine starke Medizin besitzen.«

»Recht hat er gehabt«, gab Longtree zu. »Das ist etwas, das ich auf die eher schwierige Art lernen musste.«

»Ja, mein Volk auch. Crazytail wollte, dass ich die Gebräuche der Weißen kenne und verstehe, dass sie ihre Medizin, obwohl sie so stark ist, missbrauchen. Er wollte mir zeigen, dass ihr Gott und seine Lehren weise sind, aber dass der weiße Mann ihnen nicht folgt. Auch das habe ich gelernt. Der weiße Mann ist verschwenderisch, Joseph Longtree. Er zerstört das, was er nicht versteht, und lacht über das, was er sich nicht vorstellen kann. Er hat einen Gott, aber er lästert über ihn und ignoriert seine Lehren.«

Dagegen konnte Longtree nichts sagen. Die Religion der Weißen war, im Gegensatz zu der der Indianer, weitestgehend ein Ding der Bequemlichkeit: Ihre Regeln wurden nur befolgt, solange sie nicht anderen Vorhaben oder Bedürfnissen in die Quere kamen.

»Die Weißen sehen das Natürliche als etwas an, das vom Übernatürlichen getrennt ist. Aber mein Volk – und deins – tut das nicht. Wir haben keine Wörter, um einen Unterschied daraus zu machen. Es ist beides das Gleiche«, sagte Moonwind, in deren Augen das Feuer funkelte und sprühte. »Wenn die Weißen das auch glauben würden, könnten sie uns akzeptieren, statt uns als anders zu sehen.«

»Vielleicht hast du recht«, sagte Longtree. »In diesem Land stoßen verschiedene Kulturen aufeinander.«

»Sag mir«, fragte sie und hielt sein Gesicht zwischen ihren langen schlanken Fingern, »da du halb weiß bist: Glaubst du an das Übernatürliche oder nur an das, was du berühren, spüren, in deiner Hand halten kannst?«

Das war keine leicht zu beantwortende Frage.

Die einzige Möglichkeit war, ihr von Diabolus zu erzählen. »Das war im Oklahoma Territory nahe der Grenze zu New Mexico, vor vielen Jahren. Damals war ich ein Kopfgeldjäger. Ein Mann hatte mir Geld gegeben, damit ich ihm eine Leiche bringe …«